09/10/10

"Hoy ha caído en esa lucha, como un héroe, la figura joven más extraordinaria que ha dado la revolución en Latinoamérica: ha muerto el Comandante Ernesto Che Guevara.
Su muerte me desgarra el alma porque era uno de los nuestros, quizás el mejor: un ejemplo de conducta, desprendimiento, espíritu de sacrificio, renunciamiento. La profunda convicción en la justicia de la causa que abrazo, le dio la fuerza, el valor, el coraje que hoy lo eleva a la categoría de héroe y mártir.
He leído algunos cables que pretenden presentarlo como enemigo del Peronismo. Nada más absurdo. Suponiendo fuera cierto que en 1951 haya estado ligado a un intento golpista, qué edad tenia entonces?. Yo mismo, siendo un joven oficial, participé del golpe que derrocó al gobierno popular de Hipólito Irigoyen. Yo también en ese momento fui utilizado por la oligarquía. Lo importante es darse cuenta de esos errores y enmendarlos. ¡Vaya si el Che los enmendó!."

Juan Domingo Perón

Como en una vieja balada anarquista

A los verdaderos poetas no les importa

que los observen cuando escriben

Cuando hacen hablar a los pájaros del trópico

en sus diarios o en sus epístolas,

recostados a la sombra de un sauce

esperando que pase

alguna camioneta por la carretera

Cartas aparentemente dulces

que los niños leen - lentamente

en un restaurante mientras atardece

y el restaurante es un aerolito detenido

en el centro del crepúsculo

Los verdaderos poetas parecen

extras de viejos films

Los niños fanáticos

de los pueblos perdidos entre montañas y selvas

los reconocen

( los reconocen cuando los ven

bebiendo cerveza en las terrazas)

les dicen tú eres

el que pasó por una calle

donde estaba Robinson hablando con un policía

- diamantes de medio segundo

de duración

pero infinitos como los amantes adolescentes

y el hidrógeno

Los verdaderos poetas tiernísimos

metiéndose siempre en los cataclismos más atroces

más maravillosos

sin importarles

quemar su inspiración,

sino dándola

sino regalándola

como quien tira piedras y plumas

Oye poeta, le dice,

enchufa el amanecer

Oye poeta, desconecta los relampagos

Cualquier cosa que testifique la ausencia de vacío

Y la lluvia cae durante días

y los días nublados permanecen

semanas alrededor de la carretera

¿Oyes esa risa?

Amada mía, ¿escuchas esas pequeñas risas?

dicen los poetas

cuando comprenden que después de los Carros Blindados

la gente empieza

a planear nuevos motines

La Fronda

La Resistencia

La Clandestinidad

Las largas filas de la emigración

Y los poetas apoyados contra un abedul

mientras la nueve cae lentamente

y los niños cubriéndose

con pieles de coyote

(cubriéndose con periódicos

apoyándose unos en otros)

emigran

Emigran. Emigran

Y las montañas interminables de América

son como un poema anónimo

un tótem indescifrable que rueda

(las montañas y los espejismos interminables

de la América en la noche)

son como palabras,

esos gestos en la oscuridad

vaciados igual que un trozo de metal

de toda esperanza y de todo miedo

Sin embargo

el amor dedica a la aventura

estos rostros

y la aventura dedica al amor

estas carreteras aparentemente solitarias.

Roberto Bolaño

"Estoy aquí, dije, con los perros románticos.

Y aquí me voy a quedar."

Cataplum

La verdad es la única realidad

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Paco Urondo